Ho chiesto ai miei studenti di scrivere il loro segreto più buio. L’ultimo foglietto che ho letto ha fatto piangere persino il capitano della nostra squadra.
Lo zaino di tela ha colpito la cattedra con un tonfo. Un suono secco, e la classe si è zittita all’istante.
Ho tirato la zip. Un rumore ruvido, quasi un graffio.
«Chiudete i libri», ho detto. «Oggi niente storia.»
Ventisei occhi addosso a me. L’aria aveva quella densità che si sente solo a scuola: una spavalderia di facciata e, sotto, un’ansia che non trova
