e il termosifone che borbottava. Fuori, il corridoio. Dentro, una cosa rara: ragazzi che smettono di fare scena.
Marco ha accartocciato il suo cartoncino nel pugno, nocche bianche, poi l’ha steso e ha scritto.
Giulia fissava il soffitto e sbatteva le palpebre in fretta, come se stesse negoziando con le lacrime.
Luca scriveva piano. Come se ogni parola costasse.
Quando hanno finito, sono venuti uno alla volta alla cattedra, senza dire niente, e hanno lasciato il cartoncino piegato nello zaino.
Un piccolo pellegrinaggio silenzioso.
Ho chiuso la zip. Lo zaino
