una pila di vecchi jeans.
Alzai lo sguardo e rimasi immobile.
I jeans della mamma.
Non un solo paio. Diversi. Tenuti con cura tra le sue braccia come qualcosa di sacro.
Li posò sul mio letto e chiese: “Ti fidi di me?”
“Con cosa?”
Indicò con un cenno del capo il tessuto di jeans. “Ricordi, l’anno scorso ho seguito un corso di cucito?”
Lo fissai. Poi i jeans. Poi di nuovo lui.
“Di cosa stai parlando?”
Esitò, apparendo improvvisamente molto più giovane dei suoi quindici anni. “Credo di poterti fare
