silenzio, e ora gli fai un regalo?”
Ho sistemato con cura il nastro.
«Non si tratta di loro», dissi. «Si tratta di chi voglio essere io.»
All’interno della scatola, su un cuscino di velluto, giaceva una sola chiave. Sotto, era presente l’atto di proprietà di un tranquillo appartamento con due camere da letto nell’Upper West Side. Niente di appariscente. Solo solido, sicuro e dignitoso: il tipo di posto in cui qualcuno avrebbe potuto ricostruirsi una vita. Il suo valore era di 580.000 dollari.
Ogni singolo dollaro era stato guadagnato
