fattoria nella campagna del Nebraska, era inginocchiato sul mio pavimento di legno lucido.
Stava cercando disperatamente di pulire un’enorme macchia di denso stufato saporito fuoriuscito da un cesto di vimini che aveva portato con sé, usando solo uno straccio da cucina logoro. Intorno alle sue ginocchia c’erano diverse uova rotte, un mucchio di tortillas di farina avvolte nella carta e i resti di un barattolo di vetro in frantumi contenente le sue famose conserve fatte in casa.
Sedute sul divano di velluto, come se stessero guardando un qualche programma televisivo
