La mia matrigna ordinò al personale di sicurezza di allontanarmi dall’hotel di mio padre davanti a duecento ospiti. Mio padre non fece nulla. E nemmeno io obiettai. Mi limitai a posare una busta sul tavolo e me ne andai. Quarantatré minuti dopo, il cellulare vibrò. Quando vidi sessantotto chiamate perse, capii che avevano finalmente letto ciò che mia madre aveva scritto ventidue anni prima. A mezzanotte iniziarono a battere con forza alla mia porta.

proprietario, appena rimessa al suo posto.

Ma io in quell’hotel ci ero cresciuta.

Quando avevo sedici anni, mia madre mi faceva aiutare alla reception durante le vacanze: portavo asciugamani, controllavo le camere e trasportavo persino casse in cucina.

Diceva sempre che possedere qualcosa non dava il diritto di guardare dall’alto in basso chi vi lavorava.

Mia madre Elena aveva costruito il Gran Alcázar insieme a mio padre, quando l’edificio non era altro che un vecchio sito industriale abbandonato.

Lui era morto nove anni prima.

E da allora mio padre aveva