quando avevo otto anni, tornando a casa dalla fermata dell’autobus perché nessuno voleva venirmi a prendere.
Le volevo perché erano mie. Non perché appartenessero a Lorraine, Shelby o Bartlesville.
Mio.
La ragazza che viveva sulla strada di campagna aveva conservato una cosa di quel luogo: i fiori selvatici.
Volevo che il cibo rispecchiasse i sapori di entrambi i lati della persona che stavo diventando.
Un martedì sera, io e James eravamo seduti nella cucina di sua madre a preparare il menù. Mini panini al galbi. Maccheroni al formaggio con kimchi.
