Il mio abito da sposa non era un semplice vestito.
Era la cosa più importante che possedevo.
Molti vedevano raso bianco, pizzo e ricami. Io, invece, vedevo tre generazioni di donne cucite in ogni cucitura.
Mia nonna ne aveva cucito a mano alcune parti durante lunghe serate trascorse al tavolo della cucina. Non potendo permettersi tessuti costosi, aveva impiegato mesi ad aggiungere meticolosamente piccoli dettagli. Ogni punto racchiudeva una storia.
Anni dopo, mia madre indossò lo stesso abito quando sposò mio padre.
E poi, nel giorno più felice della mia